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By: danielwells danielwells

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Thursday, 15-Dec-2011 03:43 Email | Share | | Bookmark
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"En el metro a Londres Norte, estudiaba los rostros de los demás pasajeros, preguntándose si alguno de ellos sería Michael Moorcock.
Si se encontraba con Moorcock, le preguntaría cómo volver al templo en ruinas. Si se encontraba con Moorcock, le daría demasiada vergüenza hablar con él.


Algunas noches, cuando sus padres habían salido, intentaba llamar a Michael Moorcock.
Llamaba a información y pedía su número.
―No te lo puedo dar, cielo. No figura en la guía telefónica.
Intentaba sonsacarlo y siempre fracasaba, por suerte. No sabía qué le diría a Moorcock si lo conseguía.


Marcaba con una señal en la parte de delante de sus novelas de Moorcock, donde estaba la página de Del Mismo Autor, los libros que leía.
Aquel año parecía que había un libro nuevo de Moorcock cada semana. Los compraba en la estación de Victoria, de camino a las lecciones de bar mitzvah.
Había unos pocos que no lograba encontrar ―Ladrona de almas, Desayuno en las ruinas― y al final, con cierta aprensión, los encargó a la dirección que había en el dorso de los libros y le pidió a su padre que le hiciera un cheque.
Cuando llegaron los libros, contenían una factura por 25 peniques: los precios de los libros eran más altos que en la lista original. No obstante, ya tenía un ejemplar de Ladrona de almas y otro de Desayuno en las ruinas.
En el dorso de Desayuno en las ruinas había una biografía de Moorcock que decía que había muerto de cáncer de pulmón el año anterior.
Richard se pasó varias semanas disgustado. Eso significaba que ya no habría más libros, nunca jamás.


Aquella puta biografía. Poco después de que saliera, estaba en un concierto de Hawkwind, con un colocón de la hostia, y la gente no hacía más que acercarse a mí y yo creía que estaba muerto. No hacían más que repetir, ""Estás muerto, estás muerto"". Más tarde, me di cuenta de que estaban diciendo, ""Pero si creíamos que estabas muerto"".

―Michael Moorcock, en conversación, Notting Hill, 1976

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Thursday, 15-Dec-2011 03:40 Email | Share | | Bookmark
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"En el metro a Londres Norte, estudiaba los rostros de los demás pasajeros, preguntándose si alguno de ellos sería Michael Moorcock.
Si se encontraba con Moorcock, le preguntaría cómo volver al templo en ruinas. Si se encontraba con Moorcock, le daría demasiada vergüenza hablar con él.


Algunas noches, cuando sus padres habían salido, intentaba llamar a Michael Moorcock.
Llamaba a información y pedía su número.
―No te lo puedo dar, cielo. No figura en la guía telefónica.
Intentaba sonsacarlo y siempre fracasaba, por suerte. No sabía qué le diría a Moorcock si lo conseguía.


Marcaba con una señal en la parte de delante de sus novelas de Moorcock, donde estaba la página de Del Mismo Autor, los libros que leía.
Aquel año parecía que había un libro nuevo de Moorcock cada semana. Los compraba en la estación de Victoria, de camino a las lecciones de bar mitzvah.
Había unos pocos que no lograba encontrar ―Ladrona de almas, Desayuno en las ruinas― y al final, con cierta aprensión, los encargó a la dirección que había en el dorso de los libros y le pidió a su padre que le hiciera un cheque.
Cuando llegaron los libros, contenían una factura por 25 peniques: los precios de los libros eran más altos que en la lista original. No obstante, ya tenía un ejemplar de Ladrona de almas y otro de Desayuno en las ruinas.
En el dorso de Desayuno en las ruinas había una biografía de Moorcock que decía que había muerto de cáncer de pulmón el año anterior.
Richard se pasó varias semanas disgustado. Eso significaba que ya no habría más libros, nunca jamás.


Aquella puta biografía. Poco después de que saliera, estaba en un concierto de Hawkwind, con un colocón de la hostia, y la gente no hacía más que acercarse a mí y yo creía que estaba muerto. No hacían más que repetir, ""Estás muerto, estás muerto"". Más tarde, me di cuenta de que estaban diciendo, ""Pero si creíamos que estabas muerto"".

―Michael Moorcock, en conversación, Notting Hill, 1976

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